Complot Lírico

Diluvio

2011-01-17T10:26:00.000-08:00

Poco antes de que sonara la alarma se despertó. Un viento tormentoso agitaba la casa donde estaba pensionado. La puerta de la habitación, que daba a la calle, se mecía con el viento chocando con el marco, marcando un ritmo, que era acompañado por el repiquetear de las gotas en la ventana y el silbido del viento en el zinc. Frotóse los ojos con las manos empuñadas y apretó su lengua seca contra el paladar, acumulando la poca saliva que tenía. Invadiólo un sabor agrio y ácido.

"Hueón, te tomaste esa hueá al seco, era puritano."

Vómito. Respiró profundo, no tenía caña (forzar el vómito de un pistolazo en la boca tenía sus ventajas). Cuando intentó descobijarse con su mano izquierda sintió una fuerte punzada.

"Seis puñetazos a la pared. Hueón, Velásquez qué onda, qué te pasa. Déjenme."

Tenía los nudillos raspados y el borde exterior de la mano mostraba un tono morado acompañado de hinchazón. Catalina. Un vacío en el pecho. Sobóse la cara y cerró los ojos con fuerza, presionándolos con sus párpados.

"Adrián (le gustaba llamarlo por su segundo nombre) en verdad contigo soy yo, soy pura, puedo hablar toda mil horas, de mil hueás, y pasar momentos que no puedo pasar con nadie. Me siento segura y auténtica."

Un enérgico Manuel García interrumpe sus pensamientos, avisándole que lo llaman mientras canta "la Gran Capital", este era su primer invierno en Santiago, había entrado a segundo año de sicología en la Chile. El primer año lo hizo en Concepción. Gracias a que había rendido una buena PSU (el NEM lo había cagado, cuando quiso estudiar en Santiago) y a sus buenas notas, logró cambiarse a la universidad de sus sueños. Esa canción le recordada de dónde y a qué venía.

-Aló.
-Velásquez, hueón vente al toque al café, se va a llenar de gente, llega una gira a desayunar.
-Ya voy, hueón'o.

"Y la dura que eres un hueón la raja, y junto a ti soy. Y si he tomado esta decisión es por mí, no por cagarte, no es que no haya pensado en ti, pero es por mi futuro. No me arrepiento, lo que hice lo hice decidida. Si quieres odiarme ódiame.
María José, dispara rápido, por la cresta."

Levantóse para ir al baño. Abrió la llave de agua helada, desnudóse y entró. Sin secarse se metió en la cama y se quedo mirando al techo. Se vistió, un bluyín claro, un polerón gris, polera conchoevino, y sus zapatillas negras. Salió a la calle, encendió un cigarro y prendió su emepetrés. Llovía, gruesas gotas estallaban contra el cemento, multiplicándose

"Uso la F de FAUNO, formó F-U-M-O, 26 puntos, porque la palabra vale por dos ¿terminamos de jugar y nos vamos al carrete?, pregunta María José, sumando los puntos que llevaba en el Scrabble.
D-I-L-U-V-I-O aprovecho la O de FUMO, y con esta T, escribo TÚ, son como 50 puntos sólo por gastar mis siete fichas.Gané, dice sonriendo.

Las gotas lo golpean, lo abrazan, lo limpian, recorren su cara, atraviesan su pelo, y bajan besándole el cuello para evaporarse en su pecho. Untan su mano, la enfrían en rol analgésico, sanan las raspones.

"Seis puñetazos a la pared. Huéon qué onda, lo siguen sus amigos. Me voy. Sale del quincho donde carreteaban, pasando a llevar a la multitud, alguien cae. Derrama el vaso de algún idiota con polera Maui. Adrián, a dónde te vas cálmate. La mano de ella, aferrándose a su polerón, frenándolo, esa mano la misma qué... Se le hacía insoportable. Déjame, sale por el portón, comienza a correr a escapar, ella le pisa la sombra. Se apoya en un auto, apenas se puede tener en pie, el pisco lo había invadido de golpe. Hueón, por favor cálmate, cómo te vas a ir así. La mira. Hueón cómo no puedes entender que es mi decisión ¡mi puta elección! Simula una pistola con su mano, no te quiero ver nunca más, dice mientras se mete dedo corazón e índice en la boca. Ella se aleja pero el vómito igual le alcanza los pies."

La lluvia traspasa su polerón, le moja la piel. Su polerón comienza a diluirse, a caer en gotas que se convierten en ceniza al rozar el suelo. El viento sopla desintegrando su polera que mancha de vino el cemento. Su zapatos se hunden en concreto, deshaciéndose, dejando huellas profundas colmadas de café hirviendo. Sus pantalones y su ropa interior se derriten para caer al suelo convertidos en agua que se evapora al contacto con el suelo. Sus audífonos se despiden escupiéndole el primer verso de Ojalá. Desnudo, su cuerpo recibe cada gota que cae, dejándolas quemar como ácido. Se detiene y mira al cielo.

"Aborté."

La lluvia penetra cada centímetro de su cuerpo que se desvanece en miles de gotas que danzan con el viento.

2010-11-28T17:45:00.000-08:00

Es suicidarse, y reencarnar
es vomitarte, sacarte,
volverte andrajos,
descalzarte,
desabrochar al cielo, desnudarlo,
usar las nubes de cenicero,
chocar contra ejércitos de postes,
beber las luces,
duplicar amigos,
inventar enemigos,

es odiarse, ultrajarse, prostituirse,
drogarse, navegar, volar, dejar de soñar,
embestir la realidad, patear la meta,
enrollarse con la lluvia, vociferarle al sol,
desgarrarse la lengua, prescindir de la garganta,
dejar caer deliberadamente el despecho, la desfachatez,
mientras te evito, vomitándote, descascarando el verso, te grito
que si tuviese cola
sólo tú
podrías verme
con ella entre las piernas.

-lo que pasa antes de tener caña.

Retrovisor

2010-11-14T22:03:00.000-08:00

Murmuros, corridas,

el golpe en la puerta, llegó la fuerza policial

-Matador, los Fabulosos Cadillacs

La presión que ejercían los líquidos provenientes de su estómago al aglomerarse en su garganta terminó por despertarlo. Rápidamente se volteó, pasando de estar sentado contra la pared a estar arrodillado frente a ella, vomitó dejando salir , al mismo tiempo, un pasoso olor a pisco. Volvió a sentarse contra la pared y respiró un par de veces recuperando el sentido de su cuerpo. Notó que se le pegaba la polera al vientre, que estaba cubierto por un líquido espeso y pegajoso. De una mirada pudo comprobar que era sangre.
Se levantó con la misma expresión ridícula que utilizan los actores, cuando, en alguna mala película, despiertan en un lugar desconocido o un sótano rodeados de sangre.
Volvió a utilizar la pared como soporte, esta vez cerrando los ojos y respirando profundamente para sentir cada centímetro cuadrado de piel, buscando un corte o algo que explicara la mancha roja que tenía en el estómago.
No percibió nada extraño, nada que le molestase o doliese, incluso tras el susto que había pasado se sentía casi completamente sobrio, ya podía abrir los ojos sin que todo le diera vueltas, echó un vistazo analizando el lugar en que se encontraba, era la casa de Marcos, reconoció el juego de living, formado por dos sillones individuales y uno que les triplicaba el tamaño, conjugados con una mesa de centro sobre la que jugaban cachos en las reuniones sociales. Un par de imágenes lo azotaron al ver una botella de pisco:

«-Rubén culiao no seai mina, sírvete más -me dijo Marcos- sino voy a terminar curándome solo.»

Se extrañó, Marcos nunca obligaba a nadie a tomar, de hecho estaba en contra de eso.

Sobre la mesa aún estaba el Capel, que no pudieron acabar. Volvió su atención hacia la ventana, era de noche, a través de las cortinas sólo entraba la naranja luz de un foco tiñendo la tela de color blanco. Pero esto no era lo único que la teñía, las hendiduras verticales que venían de los dobleces superiores de la cortina eran atravesadas por cuatro líneas irregulares de color rojo, que corrían paralelamente por todo el ancho de la cortina, juntándose al final para caer y apoyarse en el brazo del sillón grande ubicado de espaldas a la ventana. Siguió el recorrido rojizo, éste terminaba sobre la mesa de centro en la huella de una palma. Miró sus manos, estaban cubiertas de sangre pero no podía recordar si las tenía así antes de tocarse el vientre.

Al lado de la palma, que parecía un graffitti en una cueva prehistórica, había una Coca-Cola de un litro y medio, a medio llenar; un vaso quebrado y otro con un resquicio de hielo flotando sobre un piscola sin terminar. Al lado el Capel y un par de latas vacías de cerveza. Una había servido de cenicero, sobre ella se posaba una colilla teñida en rojo.

«-Hueón, tenís un cenicero por ahí -le dije.

-No, en esta puta casa nadie fuma -me respondió Marcos, algo agrio, casi con desdén.

-Será nomás -dije, tomándome al seco una de las latas que yo había ido a comprar hace un rato mientras Marcos tomaba una ducha-. Listo tenemos cenicero -dije riendo.

-Bacán -respondió, cortante otra vez Caminaba nervioso, tomaba rápido una piscola que casi no tenía coca.»

¿Marcos tratándolo así?, desde pendejos que eran amigos y nunca habían tenido ningún drama, ni siquiera con las minas, incluso una vez ambos se enamoraron perdidamente de una mujer y se habían hecho a un lado sin haber hablado nunca del tema. Ni siquiera cuando el comenzó a salir con su hermana Marcos había puesto rollos.

Sólo recién se dio cuenta de que el equipo de música todavía estaba reproduciendo alguna banda de folk de la que gustaba Marcos. Avanzó hacia el equipo para apagarlo, le dolía la cabeza y la música no lo ayudaba, camino hacia el equipo pasó a patear algo, el ruido metálico que hizo el objeto pateado contra la mesa lo entumeció. Miró al objeto en cuestión, era la pistola del viejo del Marcos.

Seguía absorto observando la pistola cuando vio un hilo de sangre acercándose a ésta desde atrás de un sillón. Avanzó con la vista, río arriba por el hilo de color vino. Terminaba en un charco que rodeaba a un cadáver del que sólo se veían los pies.

No se atrevió a avanzar, retrocedió sentándose en el sillón individual que estaba frente al otro sillón análogo. Desde ahí no podía ver ninguna parte del cadáver. A su izquierda en el sillón grande encontró una cajetilla de Viceroy. Prendió un cigarro con un encendedor que se encontraba dentro de la cajetilla. Aspiró profundamente mirando los residuos de carrete sobre la mesa, en suelo había un vaso roto. Oyó de nuevo cuando el vaso se quebró.

«-Chucha, sorry perro -dije.

-¡Puta la hueá! -respondió Marcos.

-¡¿Qué te pasa hueón?! -le pregunté, ya alterado con su actitud.

-¿Que qué me pasa?, y preguntai' hueón.

-Qué mierda pasa po', hueón.

-¿Sabís, que pillé mientras me duchaba en el baño? El diario de la Violeta.

-Puta que erís metío hueón, en todo caso qué mierda te molesta tanto que tengamos sexo... -dije, sin alcanzar a terminar.

-Me molesta po' hueón.

-... si los dos tenemos 18, es la hueá más...

-Que la dejaste embarazada po' hueón, esa mierda me molesta.

-¡¿Ah?!

-¿Cómo podís ser tan maricón Rubén hueón?

-Hueón si no me dijo nada, cómo queriai que haga algo, yo aperr...

-Ya abortó hueón, y casi se mata por vos.

-Y me culpai' a mí, si no me dijo nada, yo nunca la hubiera deja...

-Claro que te culpo -dijo sacando la pistola de su viejo, escondida en un cajón-. A vos te culpo -sentenció.»

Un grupo de carabineros bota la puerta.

-Alto ahí.

-¡No pasó nada, no pasó nada, yo no le hice nada!

-No se mueva

-¡Me disparó, y le dio al sillón, y lloró y me pidió perdón!

-Ponga las manos sobre la mesa.

-¡Me disparó y nos abrazamos, y fumamos un cigarro, yo luego no hice nada, falló y nos abrazamos! ¡No lo maté! ¡Le dio al sillón y fumamos un cigarro! ¡Lo abracé no lo maté!

Un carabinero lo agarró torciéndole las manos tras la espalda y tirándolo sobre la mesa, en dirección al sillón de enfrente. No había ninguna marca de bala, sino sangre, una gran mancha roja.

Lo subieron a la patrulla. En el espejo retrovisor pudo ver los ojos de Marcos, llorosos.

Epitafio

2010-08-26T21:11:00.000-07:00

"Te encontraré una mañana, dentro de mi habitación,

y prepararás la cama, para dos".

-Sui Generis

"Llora, llora hueón de mierda", decía prendiendo el que se convertía en el ochentaiúnavo cigarro del día. Llevaba cinco horas de espera en el Servicio Médico Legal, y sólo lograba pasearse por el estacionamiento, cuestionándose. "Es tu hermana, al menos le debes un llanto". La ira recorría su cuerpo y se estancaba en sus puños, que se apretaban dispuestos a golpear al primero que, tal vez sin intención, colocara mal una palabra, dibujara mal un gesto. "Mataría a alguien, hueón". Apretó el cigarrillo en una pared del estacionamiento, apagando así el único brillo del pequeño terreno, que se escondía de la lumbre proveniente de la calle gracias a los tres murallones que lo perimetraban. Avanzó hacia la salida del estacionamiento, dejando su espalda tres puntos naranjos, que brillaban tenuemente en la pared. Un poco más allá vio un foco quemado, culpable de la penumbra del lugar.

Rodeó el edificio, que más bien parecía una casa adaptada para oficinas, y caminó por lo que era un callejón que servía de conexión entre la calle y el estacionamiento, a su derecha las ventanas del recinto médico mostraban algo de actividad. Dentro avanzó un par de pasillos y llegó a la sala de espera de la morgue, se veía un par de funcionarios empezando el turno nocturno, moviéndose por el salón que estaba separado de los pasillos por una puerta de vidrio y un par de vidrios rectangulares a los lados. Cuando entró por primera vez, a rellenar el papeleo, lo asombró el tamaño de la sala, era enana, casi del ancho del pasillo, y de largo, no tendría más de cuatro metros, al fondo se veía el panel de la recepcionista y una puerta con un letrero de "prohibida la entrada a personal no autorizado", por esa puerta se llegaba a los cadáveres, intuía. Dio un vistazo alrededor, lo deprimía el blanco de las paredes, la lentitud del auxiliar que barría hastiado y el cansancio de la recepcionista que llenaba papeles sin ganas, le daba rabia. Pero más le daba rabia que ellos no tuvieran las preocupaciones que el tenía. "Uno se queja de barrer y la otra hueona de que tiene que llenar un par papeles".

—Y yo con el peso de mi hermana encima, y no les importa —dijo como hacia adentro. El auxiliar pareció escucharlo y levantó la cabeza—. ¡Les importa un pico!— gritó mientras la ira desalojaba sus manos y asistía su boca y ojos. En la sala el auxiliar y la recepcionista alzaron la vista y siguieron con su trabajo.

—Acostumbrados los hueones— los increpó, luego de dar un grito casi gutural.

—Calmesé caballero —dijo la recepcionista, arrastrando la voz. El conserje reconoció el acento chilote, le recordó su pasado en la isla, antes de escapar hacia el continente. Así lo hacía siempre: evitaba o escapaba de los problemas, y esta vez no haría un excepción.

—¿Que me calme? ¿quieres que me calme?. Cinco horas llevo esperando pa' que me entreguen el puto cádaver de mi hermana, fue un choque, por la mierda. ¿Qué la puede haber matado? ¿veneno hueón? ¿ah? —se impresionó de hablar así de su hermana, la ira lo tenía nublado.

—Sino se calma, caballero, llamaré al guardia.

—Me voy a calmar, ¡después de hacer mierda esta hueá de sala de espera! —dijo tomando una silla/sillón y lanzándola contra el vidrio que estaba enmarcado en forma de puerta. Ésta rebotó y, casi en forma de burla, quedó parada en sus cuatro patas. "Plexiglass y la concha". Luego de un coro de resoplidos se sentó en el sillón/silla que hace segundos volaba hacia la puerta de entrada, y salida también. Sentado se sobaba la cara con fuerza despeinándose en el movimiento.

—¿Puedo fumar acá?

—Dele nomás caballero—. "Si dice una vez más caballero, la mato", pensó.

Prendió el ochentaidósavo Viceroy y sintió algo de calma, que se debía más al cansancio que a un retroceso de la rabia. Por la puerta de plexiglass entró un guardia que se acercó a él.

—¿Está tranquilo ahora?

—Sólo quiero el cádaver de mi hermana.

—Para eso es necesario que complete el papeleo —respondió el guardia, ya veterano en ese trabajo. Entendía algo la angustia del agente de ahí. Esa condescendencia molestaba más a su interlocutor.

—Ya entregué los putos papeles hace una hora, y aún no me entregan a mi hermana —paró y aspiró el cigarro tirando el humo en la cara del guardia—. Hice todo el papeleo en el Ministerio Público y pasé dos horas de mierda con los pacos interrogándome. Hace doce horas que tuvimos el accidente donde murió mi hermana y aún no me la entregan —dijo, reafirmando el último punto, con la boca tiesa y juntando los dientes cada vez que respiraba. El guardia miró a la recepcionista, buscando pistas para resolver el problema.

—Sí, entregó too' los papeles el caballero, y el es el tutor legal de la niña, pero resulta que no quiere hacer ná con la funeraria —respondió ésta ante la apelación del hombre de azul.

—¿Cómo? —dijo el guardia, sin comprender.

—Quiere llevarse a la niña en auto.

—No puede joven, debe sacarla en ataúd y por medio de una funeraria.

—Sí le dije, y no hace caso.

—¡Porque ella no quería eso! —gritó, con vehemencia.

—No podemos entregársela —versaron a coro—. Tendrá que conseguir una carro fúnebre, hay préstamos y ayudas para eso —agregó la recepcionista.

—Ni yo ni ella queremos eso, ¡por la chucha! ¡dénmela, hueón dénmela! es mía. No pueden quedársela —volvió a juntar los dientes para enfatizar, acompañó eso de una mirada que inquietó al guardia.

— Tranquilícese o me veré obligado a reducirlo y llevarlo con la policía. En cuanto a la niña, se la daremos, cuando cumpla

—Dame a mi hermana ahora, concha de tu madre —se esmeró en pronunciar correctísimamente el insulto. Dicho esto, tomó velozmente un florero que tenía a mano y le dio en la cabeza al guardia, éste cayó y antes de que pudiera pararse había sido despojado de su pistola. Retrocedió apuntando al guardia y tomó a la recepcionista como rehén y le apuntó a la cabeza. Miró al guardia apenas se había levantado, notó llevaba un walkie-talkie en el cinturón.

—Muéstreme donde está —.Y antes de que ella pudiera responder, añadió—: y no vuelvas a llamarme caballero. Tú, guardia tírame tu teléfono —. El guardia hizo caso, el joven paró el celular con el pie y lo pisó haciéndolo pedazos—. ¿Dónde está mi hermana? dime, rápido por la chucha.

—Ya.

—Habla mujer —. No le gustaba hacer eso y, además, estaba tanto o más nervioso que la recepcionista. Debía actuar rápido.

—Abra 'sa puerta... —reprimió un caballero— a la, a l'izquierda van 'aber tres puertas, en la segunda está su hermana.

—Y por dónde puedo salir.

—Aquí... al fondo hay un portón gris, da'l estacionamiento —respondió al borde del tartamudeo y el llanto.

—Gracias, dama— se despidió casi sarcástico y miró al guardia—. Y tú, no hagas nada.

  Dobló a la izquierda como le dijo la recepcionista, le asombraba la sagacidad y velocidad con la que había actuado. "Algo que saque de tanta serie policial que veo". Llegó a la segunda puerta, demoró un segundo parado enfrente hasta que recordó que el tiempo lo apuraba. Cerró los ojos antes de entrar y trató de recordar cómo era ella antes de morir, dejar bien arraigado el recuerdo para que la imagen inherte de su hermana no perturbara las memorias que tenía de ella. Entró y la vio. Estaba helado.
Aspiró el cigarro que tenía en la mano y lo dejó caer, reprimiendo ese instinto (que le parecía estúpido) que obliga a la gente a pisar cualquier objeto encendido. Sus curvas semipronunciadas de adolescente destacaban por la palidez del cuerpo. Se veían un par de rasmillones y moretones disimulados con maquillaje, la herida más grande, y causante de la muerte, se encontraba en la nuca tapada por el cabello que ella tanto cuidaba. Se sorprendió ante la pureza de su cuerpo, toda ira se desvaneció, sólo quería salir de ahí. Prendió un cigarro. Cubrió el cadáver con una manta y la tomó en brazos, como tantas veces había echo antes, llevándola a su cama luego de que ésta exigiera dormir con él debido a un fingido miedo a la oscuridad ambos sabían que era mentira, pero por una especie de acuerdo él le perdonaba la mentira y ella el cambio de cama. Avanzó corriendo hacia el portón y lo pateó para abrirlo. Tuvo la impresión de que llovía a cántaros pero el cielo se mostraba casi tan desnudo como su hermana. Corrió hacia su auto y abrió la puerta trasera dejando a su hermana tendida en el asiento. La ausencia del parabrisas y los vidrios rotos dejaban en claro la gravedad del accidente. Milagrosamente, o irónicamente, el auto sólo había sufrido daños estructurales dejando la parte mecánica intacta. Apagó el cigarro en el muro (junto a la quemadura que había dejado el ochentaiúnavo cigarro de ese día) y subió al auto por la puerta del copiloto luego de un inútil esfuerzo por abrir la otra puerta, encendió el motor y salió, agradeciendo que algún empleado negligente dejara el portón abierto. La falta de parabrisas le complicó enormemente prender un par de cigarros (uno ya no le generaba nada, no lo sentía), el viento le llegaba directo en la cara haciendo un ruido inmenso. Encendió la radio y el reproductor de cd's lanzó los primeros acordes de una canción, reconoció el tema: "Canción para mi muerte", de álbum "Vida", primer trabajo de Sui Generis. "Charly culiao'", dijo tomando el cd y tirándolo por el parabrisas. Aceleró y fijó rumbo hacia la parte este de la ciudad.
   Saliendo de la ciudad observó el retrovisor, vio el reflejo del único culpable. "Si tan sólo no la hubiese ido a buscar, enojado." "Si sólo la hubiese obligado a ponerse el cinturón", "si sólo ...", la culpa lo obligó a detener el auto, presionó su cara con las manos y cerró los ojos, no era el momento para sentir culpa. Levantó la cabeza alfrente se acercaba la curva donde sucedió todo. Vio otra vez la cara de su hermana, enojada, la aguja del velocímetro entre el cien y el ciento diez, los cigarros tirando humo, se vio otra vez gritándole, "cómo chucha te escapai' pa' meterte con ese hueón", "quería sólo llevarte a la cama, ¡pendeja hueona!". Se vio a sí mismo, mirándola "¡y te apuesto que la tiene chica el hueón!", la risa de ella, la de él y una exhalada de humo de cigarro simultánea, ella soltando la nube de su Lucky hacia él, y él botó lo de su boca hacia ella, un choque de humo entre ellos. Y de pronto el salto, el susto, el giro de cabeza para volver a ver la pista, la reacción rápida, el derrape y el choque contra la barrera de contención.
  Volvió al mundo real, esquivó el bache que produjo el accidente y terminó la curva que antes dejó inconclusa. Prendió otro par de cigarros y miró hacia atrás. Extrañamente el cuerpo de su hermana lo volvió a calmar. Miró hacia la derecha y vislumbró por un instante el lugar donde ella quería ser enterrada: a los pies de un notro, único árbol de la casa que habían recibido de una tía, único árbol de la casa en la que crecieron, "en realidad sólo ella", se corrigió. Se despidió a lo lejos del lugar donde vivieron solos los dos. "No te podré enterrar ahí".
  Luego de casi una hora, y alrededor de diez cigarros (esta vez fumados individualmente) llegó al fin de la doble vía, encendió otro para de cigarros, y siguió hacia la cordillera, tenía el estanque casi lleno así que no le importaba cuan lejos tuviese que ir. Se fijó en la hora en el reloj del auto, las once con diez minutos. En la pantalla del reloj se vio de nuevo reflejado, y cerró los ojos de nuevo. Siguió avanzando rápidamente hasta llegar a un desvió que daba a un bosque, parte de la reserva nacional Huemules del Nolcahue. Tenía la certeza de que allí no la hallarían, continuó con el auto hasta el fin del camino y se bajó. Tomó de nuevo a su hermana en brazos, ahora si llovía. Se introdujo en la profundidad del bosque y no se detuvo hasta pillar el notro -también llamado fosforito o ciruelillo- adecuado. Del auto sólo había traído la mochila de ella y lo más parecido a una pala que pilló: una barretilla. De la mochila sacó dos objetos que su hermana nunca soltaba, una bufanda roja y una armónica que él le intercambió por un reloj que ahora llevaba puesto. La tierra estaba blanda y eso le facilitó el trabajo, sólo interrumpido por algunas raíces rebeldes, terminó de cavar y sin darse cuenta ya había prendido otro Viceroy. Rodeó el cuello de su hermana con la bufanda y la puso en la tumba, en su mano puso la armónica. La vio por última vez y le besó el hombro -así se saludaban con un abrazo y un beso en el principio del brazo- tapó el hoyo con tierra, la esparció homogéneamente y sacó una cortaplumas. Se detuvo frente al árbol y comenzó a tallar lo siguiente:

"Aquí duerme Elena, hermana, nunca hija.

Madre de quién fue su padre y mejor amiga de su asesino.

Libre incluso después de muerta"

Tomó otro cigarro, el número cien, último de la cajetilla y -vió la hora casi instintivamente, eran las doce y algo- el primero del día. Sintió ganas de llorar. No podía, al menos eso le debía.

Quiero mentir

2010-08-22T20:07:00.001-07:00

En mí no queda nada

estás líneas
de mí no salieron

Salieron del aire

de la mierda

de afuera

de ella

mas no de mí.

Lo único que yo hago

es tirarme la lengua

buscando soluciones a un problema

que no existe

Mientras digo:

necesito a alguien

Necesito a alguien

que lleve un verso dentro

que lo escupa a mis

pies

a mi boca

Así

este poema se vuelva

una mentira

Yo tenga un verso dentro

Aunque sea

uno nunca escrito.

Entre laureles

2010-08-22T20:06:00.000-07:00

Despierto susurrando entre laureles
oyendo al lago orinar al mar
mar que muere, mas que nada

Despierto entre laureles susurrantes
desconcertado, observando
desde lejos, la corona de olivos
olivos que olvido rozaron mis manos

Tsss despierto a los laureles,
que cansados de burlarse del azul
decidieron regalar
un tanto de tinte lila al cielo

Y siguiendo la orina del lago
comienzo a buscar en el morazul cielo
algún campo mullido
donde sentar la cabeza, y soñar.

Ella

2010-08-22T20:05:00.000-07:00

Que estrella mas ilusa o estúpida tal vez
Siempre observando
Sin moverse, mirada bien puesta en la tierra
Sin saber, que soy el único que se fija en ella.

Viste como caeré ayer

2010-08-22T17:05:00.000-07:00

Qué me miras,
ya se que la cerilla escapa en forma de ceros,
que mi pestaña de capas, deforma el eros.

Que este hueón,
finge que miente,
y que es hueón,
oculta lo que siente,
la maldad en un caparazón.

Por qué, por q', x ké,
es siempre la aspereza la que me saca a pasear,
y tú suave tú, sólo te muestras en compañía.

Que se asome el pensamiento positivo, progresivo,
y que usé la piedra que me botó,
para defenderme de un par de hueones.

Reniego

2010-08-22T16:56:00.000-07:00

En serio, me aburrí de llenar mi
cabeza con palabras vacías,
de nada más que falacias.
De las predicas,
y de esperar las practicas.

Cansado de tanto oír hablar de cambio,
Estoy cansado de predicas de escritorio.

Pienso (cansado):
Hay dos tipos de personas,
los que son personas, los que no lo son,
y los que decidieron no serlo.
Odio a las dos, las dos me emputecen.
Desde ahora me declararé del tercer tipo.
Reniego de ser persona, desde hoy soy
un poeta.

Me emputece su falta de inteligencia,
Me emputecen las personas.
Pero sobre todo los poetas.

Por todo lo presentado antes,
reniego.

Sueñan con cambiar el mundo sentados,
Anhelan un fin de mes,
Un refrigerador,
Un auto.

Me pregunto
¿Me arrepentiré?
Me pregunto
¿alguien se hace preguntas así?
¿estoy weón?
Me pregunto

Quizá, luego
Quizá, nunca.

El orden está hecho para romperse.
Pero la olas sistemáticas del sistema monótono y monitizante,
pueden ser relajantes.

Reniego.
Cobardía,
Duda.

Quizá, esperanza
Quizás, fe.

Siempre hay restricción dentro del caos,

Entre...

2010-08-22T16:51:00.000-07:00

Cuando estoy solo, y oleadas de sentimientos agarrotan mi pecho,
cuando fijo mi vista al horizonte buscando algo que sé que no está
cuando lloro por las narices y saco mocos de los ojos
Cuando entro en una fiebre de desesperanza y sueños quebrados
No hago mas que culparte a tí, ilusión.

No miento

2010-08-20T19:02:00.000-07:00

Creo que estoy loco,

o me estoy volviendo loco,

y tener que ocultar mi locura,

tiene

No logro concentrarme

debe ser porque sólo pienso

en ella,

en ti,

en ellos.

Quiero dormir,

me cansa esconder mi estado,

me vuelve loco (figuradamente)

Me aburrieron todos y todo.

Se acabaron las advertencias,

ahora vienen las consecuencias.

Huiré y no me detendrán.

Huiré después,

cuando me pare, (claro queda que no es posible huir sentado

por ahora tomaré un café antes de ~~delirar~~ dormir

Me iré y volveré,

y traeré consecuencias con-mi-go.

(entiéndase que esto no es una advertencia, pues las advertencias se acabaron)

No soy

2010-08-08T15:50:00.000-07:00

Me cuesta encontrarme,

No me veo a mí en otros ojos,

No me reflejo en el pizarrón de la sala,

El que se sienta en esa azul silla, ese no soy yo.

El que salta, el que huye en secreto,

El que grita, el que se deja mojar por la lluvia,

El que se rehúsa a ser como otros quieren que sea.

A oír, saborear, respirar, ver, crear o pensar lo mismo.

El que sueña, ese soy yo.

Siempre estoy fuera de mí,

tan fuera que ni yo me hallo.

Siempre estoy volando, con la mente en los cielos.

Soñando.

Me cuesta encontrarme,

me cuesta definirme.

Así, cuando veas a mi impostor haciendo

aquello que le sugieren,

sabrás que me estoy buscando muy lejos de ahí,

y que ese no soy yo.

Viento norte

2010-03-02T17:26:00.000-08:00

Tal vez fue tu sonrisa, a través del calor (de esos vientos de verano)
la que me hizo cambiar mi nombre
esconderme tras un máscara de letras,
o tan solo pensarlo,
y luchar.

Digo que fueron tus palabras,
las que volvieron a hacer sonreír a mis ojos,
y cambiar el color norte del mundo,
y pintarlo de sur, de este, oeste y norte juntos.

Tal vez fue mi imaginación
la que puso esas palabras
nunca tuyas en mi oído (el izquierdo)
Fue mi imaginación lo sé, la que puso tus dientes en mi hombro,
fue el viento (ese que trae el calor de el verano)
Lo sé.

Soy puto.

2010-01-15T18:24:00.000-08:00

Quiero ser objetivo:
la antipoesía es puta,
el antipoeta es un proxeneta

La poesía es más puta que su antagónica
Y el poeta, la vende menos.

Cuando logramos hacer algo.
Es cuando nos quitamos el anillo del dedo,
o simplemente nos hacemos, los sordos
los ciegos
los huevones
los ausentes
los distantes
los inteligentes.

Le robé a Josefa, le robé a Vicente, le robé a Matías, le robé a Tomás, le robé a Jorge, le robé a Nicanor, y a mil huevones más.
Y aun así no logro vender mi mierda.

PD: me creo proxeneta pero no podría vender ni a Angelina Jolie

14 DE ENERO

2010-01-14T20:31:00.000-08:00

Primera vez que usaré este blog, como blog.
Hoy día bajé al centro pensando que el fuckin' sun haría de este un día especial, fue especial pero no por el sol, en el centro las mismas caras de siempre sólo que todas juntas y multiplicadas por cien. Saludé a Ule por su cumpleaños. Se armó un buen mambo cuando nos puteó una vieja. Al rato como es de costumbre me aburrí, me paré y me fui a caminar. Quería tirarme al agua pero había mucha gente y yo andaba con boxers blancos y se traslucían. pensé en tirarme con ropa. Dí media vuelta y volví por donde había venido reprochándome él no haberme tirado al agua sólo por el hecho de que había gente.
Llegué de nuevo al centro, la misma gente reducida a la mitad. Me senté un rato, hasta que Barahona me dijo:
Vamos a caminar
Dale
Se unió la "Osa" y fuimos.
Vamos pa' allá
No hueón me carga la gente que dice veamos el paisaje, la ciudad es un paisaje igual.
Oka.
Vamos donde Guilla
Bueno
Dale
Y tú ya ni pescai'
Sorry Coté.
Serían tan amables de irme a dejar
Mmmm nos da paja.
Maricones
Chao Coté
Chao, besos
Llegamos a donde Guillauma.
Loco estoy empezando el día
Te perdiste buen mambo con la vieja de los gatos.
Nos sentamos un rato a quejarnos de los carretes sobre todo el de hoy. Mal organizá la hueá.
Toqué guitarra un rato, Barahona salió y volvió con Tomás
Wena cuyúl
Wena desaparecido
Eso dicen
Cuento corto, salimos al centro, again. Sólo para oír bocinazos. Piñera.
Putos políticos hueón, ésta weá también es contaminación hueón.
Weveamos un rato, fingimos una pelea, pensamos en robar una bandera y salir corriendo. También en pararnos y no dejar que pasen los autos.
Al poco rato pasó la caravana de Frei, tirando papeles y bocinazos como hueones. Tomé los papeles los hice pedazos y los entregué a la gente diciendo: señora tiro basura, digo hago política.
Después de eso, fuimos al muelle Barahona, Guilla, Tomás y yo. Comenzamos a cantar canciones huevonas con voces rasgadas y gritos guturales. Un par de huevones nos grabaron. De seguro estamos en iutúb.
Luego de eso fuimos a la casa de Barahona, resulta que los cantos metaleros guturales molestaron a unos metaleros que pintaban un cerco, nos alzaron el dedo corazón y nos miraron feo. Barahona entró a su casa, el perro culeado ladro como hueón, lo cual fue motivo para otra canción.
Bajamos al centro y seguían los conchaesumares con su contaminación acústica. Entramos a la calle techada a la muestra de cine. Película culiá lenta. Llegaron la Bata, luego Mito y Pinilla.
Nos fuimos. Subimos hacia la botillería, en el camino estos hueones lo único que hacían era quejarse de la huevada de carrete que se había dividido en dos, hasta las 12:30 donde la Tona, de ahí en adelante donde Baeza, aburrido de escuchar los alegatos crucé la calle y me fui separado de los huevones.
Qué te pasa
Nada hueón ya escuché muchos alegatos de la huevá de Ule
Pero hueón, tú cachai la huevá que me hizo
Sí hueón sí, pene
En la E&G nos juntamos con Contre y Helmut. Subimos hacia el parque Ivian. Vi una pampa y quise correr libre, pero un alambre de púas me lo imipidió dejándome una marca en el costado.
Qué onda hueón estai' loco.
Quería correr Mito.
Tai' bien.
Sí Bata sí.
Conversé con Barahona el resto del camino, sentía algo parecido a lo mío. Llegando a la fóking parceleishon, nos desviamos hacia una pampa, meamos y volvimos. Él me mostró una canción y yo otra. Llegamos al carrete, saludamos a las mismas putas caras que estaban en el centro. Me serví un vaso de copete y fui con Tomás y Barahona a conversar de filosofía barata. A las 12:20 nos echaron.
Hueón por qué vas tan rápido, vamos con el grupo.
Eso me hizo arder, huí hacía una pampa, la recorrí y pillé al grupo.
Tú erai' el hueón parado en la pampa
Sí Tona.
Con Loncón pensamos que era el hueón de donde hicimos rin rin raja.
Avancé, cruce una barra de seguridad y me metí a la carretera
Huón por ahí no
Jovi hueón que haces
Ven pa' acá hueono
Hubiese llegado a la entrada norte de Puerto Varas de no ser por Nacho que me agarró del brazo, y me llevó a donde estaban todos.
Tú eres hueón
Y si te atropellaban hueón
Pensai ahueonao
Qué mierda te pasa hueón
Jovi hueono qué onda
Avanzo y me siento en la baranda.
Quién tiene una moneda
Para qué Jovi
No tengo perro
Yo sí
Gracias Fidi gracias
Cara me quedo cruz me voy.
Cara
Cagaste hueón Vas con nosotros.
Avanzo.
Jovi hueón tenemos que ir como los jaivas, juntos.
Mito hueón vamos juntos pero quiero ir más adelante, apartado.
Mito agarra a ese hueón.
Corro, se me cae el celu, lo levanto, desarmado, Mito me agarra. Me suelto cruzo la calle.
Mito hueón te pueden atropellar.
Llegamos a una salida freno en seco y corro por una camino de ripio, meto el pie en un barrial, corro hasta llegar a una pampa. La pampa donde Barahona lanzó la bengala.
Me tiro en el pasto, paso un rato acostado, mirando las estrellas, los putos saltamontes me saltan a la cara, luego camino y con mis pasos escribo en la hierba: Whato do I need?

Diálogo

2009-12-24T05:22:00.000-08:00

Despierto emputecido.
Por la mierda- grito golpeando la pared.
Por qué me golpeas, que ha pasado- pregunta ésta.
Eso qué me persigue, eso que me carcome ha vuelto a suceder
Qué es lo que te carcome, qué te persigue
Tú lo sabes, tú haz escuchado mis quejidos y haz leído mis cartas
Me hablas de ella
De la qué respiro
La qué te persigue
Ésa misma
Qué hizo ahora
Me persigue
Eso está claro
Estoy chato
Por qué haz despertado dándome puñetazos
Por qué no me deja tranquilo, eres una pared no lo entenderías
Cuéntame
No
Por qué me haz despertado de un puñetazo
Conchaetumadre, conchaetumadre, conchaetumadre
Dime
Me violó en sueños

A bailar

2009-12-14T15:16:00.000-08:00

Aprovecho de caminar,
ahora qué el sol está justo arriba.
Y mi sombra se oculta bajo mis cordones.

Día y noche, son igual de monocromas.
Darkness, lightness, the same mistake. La misma huevá'
Je danse seulement entre deux heures.
Sólo así olvido
   que
   estoy
   más
   vacío
   que
   Dios.

Y ahora.

2009-12-14T15:08:00.000-08:00

Dejemos de pelear,
si al final.
Los dos somos igual de inconsecuentes.

Tú creyendo que es el firmamento el que aplasta.
Y yo huyendo para no caer al suelo.

Lo sé, en tus pestañas no veo más que arrugas arraigadas.
Y tú en mí, sólo ves estabilidad pendiendo de un árbol.

Y aquí, ahora viene el final. Y no sé que haré.
Tal vez beber y hablar mal de ti a figuras de plumavit.

Don't you?

2009-12-09T18:07:00.000-08:00

Qué haces tú cuando sientes el vacío.
Cuando lo busca en tus pares.
Pero resulta que los pares están hechos.
y uno sobra.

Haces lo mismo que yo?

Ahora, lleno de vacío.
Ahora ahuevonadamente solo.
No hago más que pensar en ti.

Good Bye

2009-12-06T11:36:00.000-08:00

Avanzó hacia el portón, volteó la cabeza para echar una última mirada al lugar que estaba abandonando. Lo había pasado la raja, el mejor carrete de su vida, pensó. Pero quería irse, era el momento, la noche estaba en su auge, el último vaso ya había sido servido, el reggaeton se había acabado, y con él, el baile. Ahora escuchaban a Soda Stereo. Cerca de la música se encontraba un par de parejas, que influenciadas por Gustavo Cerati -y algo de pisco- , se juraban amor eterno. Lejos de la música algunos pasaban la borrachera deshaciéndose de todo lo bebido. A la sombra de unos árboles -si es que los árboles hacen sombra a esas horas de la noche- se encontraba un par de melancólicos, que escapaban de los versos inspiraban a los enamorados con conversaciones de tono suicida que proponían a vivir la vida a concho. El dueño de casa, sentado al lado de la parrilla celebraba la reciente victoria de su equipo favorito. Nadie era del Chaguito pero no importaba qué se festejaba. Sólo querían pasarla bien, huevear. Y eso hacían, en grande, "on fire". Sintió ganas de quedarse. Pero siguió caminando hacia el auto que lo esperaba. El carrete había llegado a su clímax, y así quería recordarlo.

Se subió al auto. Apenas apoyó su trasero en el asiento sintió la necesidad de bajarse. Iba apretado, comenzaba a sentir hormigueos en los pies, le faltaba aire y se sentía mareado. De lo último podía culpar al Capel, pensó. Saludó al tío y trató de soportar el encierro.

El padre de Alicia pasó a dejar a varias de sus amigas, cada una a su casa, recorriendo los más escondidos callejones de Puerto Varas, el viaje se alargaba ya que muchas se equivocaban al dar las indicaciones, al parecer todas se habían puesto de acuerdo para torturar a Andrés. El auto ya estaba vacío pero aún se sentía incómodo. Era el momento de bajarse.

—Me deja aquí, tío porfa’.

—¿Aquí vives? —preguntó.

—Si tío, camino media cuadra y llego —mintió.
—Te dejo en tu casa, en la puerta como corresponde.
—No se preocupe tío. —Viejo metío', típico viejo sobreprotector, pensó Andrés. Típico padre que termina convirtiendo a sus hijos en pobres hueones. Igual que el suyo, odiaba eso, y odiaba a los padres así. “No miden las consecuencias de mimar a sus hijos, al final cuando ves mucha luz te cuesta caleta ver después en la oscuridad", decía siempre que salía el tema en una conversación. Por eso el no pescaba a sus viejos. Sentía que lo debilitaban.

Constanza, que iba a su lado, pareció no comprender y lo miró preguntándose si estaba ebrio. Le hubiera dicho al padre de Alicia que él mentía, que lo lleve un kilómetro más allá, que era peligroso. Pero Andrés la miró, se conocían, sabía lo mamona que era ella. “Algún día te vai’ a dar cuenta de que estás puro hueveando”, le decía siempre, “y ese día vai’ a dejar la cagá’, y vai’ a hacer todas las hueás que no hiciste”.

Bajó del auto, y continuó observando a Constanza. Lo atacó un pensamiento familiar: “Sí es que no hubiésemos sido tan inmaduros aquella vez que nos besamos, tal ves hubiésemos hecho una buena pareja”.

El auto se perdió en la infinita pequeñez del pueblo. Era una de las cosas que amaba de su ciudad, a cualquier lugar se podía llegar caminando. Le encantaba caminar, sobre todo si llovía y si lo acompañaba un cigarro.

En veinte minutos llego, pensó. Sabía que su madre estaría preocupada, iba atrasado, para variar.

Alzó la cabeza y miró al cielo. Nubes. No se veía nada. Mejor, pensó, así me imagino yo las estrellas. Comenzó a caminar. Se hincó para atarse los zapatos, aprovechó de untarse las manos en pasto para disimular el olor a cigarros. Oyó unos murmullos y giró la cabeza para mirar. Doblando la esquina venía un grupo de jóvenes. Vestían polerones anchos y pantalones caídos, caminaban escupiendo y dándose manotazos entre ellos, flaites, se dijo. Los contó, eran cinco.

“Mierda, espero que no me hueveen”, pensó. Se levantó metió las manos a los bolsillos y aceleró el paso, mas era tarde. Lo habían visto.

—Guacho, tení’ un pucho —dijo uno, camuflando una amenaza.

—No —mintió. Siempre mentía en las cosas más simples, más superfluas, en su casa siempre se daban discusiones por el mismo tema. “No podemos confiar en ti”, de esa acotación comenzaban a ramificarse y multiplicarse los reproches. Escaseaban las felicitaciones.

—A ver hueón, pasa las hueás nomá- diciendo esto, se acercó y empezó a revisarlo. De nada servía resistirse, de hacer algo todo sería peor. Tres lo agarraban y uno revisaba sus bolsillos, el más grande sólo observaba, en el bolsillo izquierdo encontró los cigarros. Aprovechó de sacarle el mp3 y dinero.

—Pa' qué mentís, culiao' —dijo aquél que observaba, era el que mandaba entre ellos, lo conocía, un par de veces se había acercado a comprarle estupefacientes, se llamaba Mauro. Dos lo agarraron y otros dos lo empezaron a golpear, le sacaron las zapatillas y el polerón. Uno de ellos saco un fierro y lo golpeó en las costillas. Se unió Mauro para darle una patada en la cara y con eso terminar la golpiza.

—Vamo’ —dijo.

Andrés escupió sangre. Miró a el que le había pegado la patada.

—¿No te da risa?

—¿Qué?

—Tu viejo robaba, ahora tú, y tus hijos van a hacer la misma hueá.

—Repítelo, culiao.

—Eres un pedazo de mierda.

Las nubes dejaron pasar unos pocos rayos de luna que iluminaron el puñal que el Mauro llevaba en la mano.

—Cagaste —dijo.

Tres puñaladas cayeron sobre Andrés. El resto del grupo comenzó a correr, Mauro despectivamente le tiró un cigarro. Andrés no sentía dolor, aún sonreía. Recordó que le quedaba algo, cuando se ataba los zapatos y los vio, alcanzó a ocultar su celular en el pasto. Se arrastró hacia él, de espaldas impulsándose con los pies. Se miró, tenía una herida en el pecho, una puñalada le había llegado en el brazo mientras se protegía, la otra le había dado en el mismo costado en el que le pegaron con el fierro. Tomó su celular, nunca le había importado tener celular o tener uno mejor que los otros. Este le gustaba sólo porque podía escuchar música en él, pero nunca lo encontró algo útil. Ahora por primera vez iba a servirle realmente. Abrió el celular y el fondo de pantalla le mostró una fotografía de una pared que tenía escrito: Live and let Die. Accedió a la agenda, los primeros contactos que vio fueron los de emergencia —que estaban puestos ahí justamente para situaciones como aquella—: ambulancia, bomberos, carabineros. Pasó de largo, no los iba a necesitar. El primer número útil que apareció, fue el de Alejandro, un amigo suyo que ahora vivía en el norte. Lo llamó. Alejandro contestó y lo saludo medio dormido.

—Adiós hueón cuídate —cortó.

Luego lamó al “Dios del Mal”, seudónimo que había adquirido un amigo suyo, por una vieja talla, estaba acompañado de José, un bohemio.
—Trasciendan hueón, en serio, sean lo que nunca seré, y vivan —cortó.

Pasó por el número de su ex, la llamó y ésta le corto. Perra, pensó. Junto al de su ex, estaba el número de la mujer que lo volvía estúpido. Macarena, Macarena. Pensó en decirle mil cosas, preguntarle por qué, por qué. Se acobardó y siguió en la lista. Ignoró los números de su padre y de su madre.

Llamó a la flaca, una mujer con la que compartió infinitas cartas y cortos momentos.

—Hueona, te amo, adiós, cambia el mundo —hizo una pausa para escupir sangre—. Como nos prometimos —cortó y marcó el “celu” de Constanza.

—No sé para que te repito lo mismo, disfruta. Cuídate, adiós —cortó.

Marcó el número de su casa. Contestó su madre. Sonrió, en Chile somos todos mamones, diría su profesor de Geografía.hizo una pausa para escupir sangre

—Mamá, te quiero, cuídate. Adiós.

—Hijo, ¿eres tú? -acompañando a esa pregunta se escucharon muchos: dónde estás, qué pasa, pero Andrés no pescó, pensó incluso en las críticas que recibiría después de muerto, que por qué no llamó a la ambulancia, por qué se dejó morir -en el fondo sabía que no sería así, que sólo esta vez resaltarían sus logros y no sus fallas, como sucede con todos los muertos, lo martirizarían.

—Me mataron, mamá, me mataron,—dijo citando al personaje de García Márquez.

—Andresito qué dices —colgó. Olvidé decirle gracias, pensó.

El teléfono sonaba, vibrada e iluminaba. Comenzó a ver borroso. Encendió el cigarro. Algo de humo escapaba por el hoyo que tenía en el pulmón. Pescó su celular, cortó las llamadas entrantes. Lo molestaban, ni al morir lo dejaban tranquilo. Nunca me entendieron, y menos lo harán ahora, pensó. Contestó el celular. Era su padre, no sabía como, pero lo había adivinado antes de contestar. Ni la pantalla veía bien, estaba mareado y todo se le presentaba difuminado.

—Papá.

—Si, hijo —Andrés pensó en responder: “I wanna kill you”, como lo hiciera Jim Morrison, en homenaje a Edipo. Pero dijo realmente lo que sentía.
—Gracias. Gracias por todo, viejo —cortó.

Cayó tendido en el pasto. Aspiró el cigarro, miró al cielo recuperó la claridad y pudo ver las estrellas por un segundo. “Son un poco más bellas de cómo las imaginé” pensó. Las cenizas del cigarro le cayeron al ojo. No sintió nada. Exhaló una humareda por la boca. Su mano cayó a un lado dejando el cigarro humeando.

El celular no paraba de sonar.

Mira

2009-12-05T13:03:00.000-08:00

Mira, dijo un niño.
Mira hacia allá.
Hay un gil rastrillando plumas.

Que inútil.

Mira, dijo.
El huevón se aburrió.
Ahora cierra los ojos.

Parece volao'.

Cacha hueón,
se está corriendo una paja.
Con las plumas.
¡Mira, mira!

Querido público

2009-11-26T17:49:00.000-08:00

Podría ser
que mis poemas sean agrios,
últimamente,
pesimistas,
lamentables,
excedentes de estupidez,
necesitados de poesía,
Lo que pasa es que están echos para daltónicos.

Tal vez sean ácidos,
tal vez sean plagios,
tal vez ande de mal humor.
Tal vez sobren los versos, o adjetivos.
Lo cierto es que están echos para analfabetos.

El adjetivo si es que no da vida, mata.
En mis poemas siempre mata,
Es cierto que mis versos carecen de vida.

Es concreto que escribo puras güeás,
es concreto que esto no merece ser leído (pero si escrito)
Lo cierto es que están echos para nadie.

W.C. Inc

2009-11-26T17:30:00.000-08:00

Justo en el momento en que un joven gritaba:
¿¡Cómo puede haber tanta mierda en el mundo!?
(en el momento exacto en que vociferaba el símbolo de interrogación final)
En ese instante justo, don Sata le presentaba su renuncia a Dios,
No entra más mierda en el infierno, no entra más. Decía.
Y en ese momento (justo cuando dictaba el punto)
El joven se preguntaba:
¡¿Qué hacer con tanta mierda?!
¿¡Que!?

(se le ruega al lector al menos fingir desesperación, se nos tapo el güáter y renunció el sopapo, digamos en términos cotidianos)

El carrusel

2009-11-11T08:44:00.000-08:00

Señores,

querida ausencia,

recuadros de mi pieza,

cojines, microbios aquí presentes,

debo anunciarles,

que he

olvidado mi importante anuncio,

por lo cual procederé,

como buen chileno,

a chamullar.

Girar, girar, girar, girar.

Lo importante,

es que los soñadores

tenemos que aterrizar

hoy.

Girar, girar, girar, girar.

Ya es el momento,

si soñamos más,

nuestros sueños habrán crecido tanto,

que serán utópicos,

sino miren lo que le pasó a Balmaceda, o Allende

Girar, girar, girar, girar.

Bajémonos del carrusel.

Girar, girar, girar, girar.

¿Sanos?

2009-03-10T16:50:00.000-07:00

Se dice que algunos mudos mantienen conversaciones silenciosas con la brisa

También escuche que muchos ciegos comparten miradas y sonrisas con el agua

Incluso vi a un sordo escuchar los lamentos de la tierra mientras la consolaba

Mas me sorprendió saber que una niña sin brazos suele acariciar a un árbol

Mas nunca vi a un sano saludar a la naturaleza ni cuidarla, sentirla, reír con ella y mucho menos amarla